La fresque des songes brisés

La fresque des songes brisés

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Lucien se laissa glisser dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses clavier, serrant le pinceau, semblaient guidés par une signification extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la circulaire de n'importe quel étalage. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se associant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une certitude encore voilée. Depuis quelque périodes, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un avenir en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus majeure aux ondes de l'avenir. Peut-être en faisait-il tablette. Les couleurs se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent les voiles, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce métaphore était divers des précédents. Il ne montrait pas une retranscription claire et nette, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour dévisager ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une grande ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une feu funèbre, des voyants et des jeunes femmes sans minois errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un souple dessin. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par écrit savaient que quelques prédictions ne devraient jamais être dévoilées. Et néanmoins, il avait capturé cette gravure sans même en ce fait inespéré d'avoir connaissance. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce métaphore annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le soumettre à quelqu'un ou quelque chose en costume qui attendait sa fabrication. Ce qu’il venait de peindre contenait une flagrance extraordinairement conséquente, une intimidation enfouie dans les figures de pinceau et les obscurités de la teinte. Il était extrêmement tard pour guérir cette réprésentation. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres doigt.

Lucien s’appuya fixé à la table, cherchant à chambrer le tremblement de ses clavier. La fresque devant lui semblait le épingler, comme si elle possédait une connaissance qui est à vous. Chaque coup de pinceau, chaque nuance posée sur le masque formait un message qu’il ne pouvait ignorer. Pourtant, il ne comprenait pas encore toute sa signification. La voyance par mail sérieuse lui avait vivement semblé être une discipline imaginaire, une transcription de la destinee par des idéogrammes que seuls certaines personnes pouvaient décrypter. Mais effigie à cette toile, il comprenait que ce don n’était pas qu’une croyance. Il était tangible, incarné dans cette œuvre qu’il n’avait pas consciemment sélectionnée de peindre. Il se redressa légèrement, réfléchissant les petits détails de la scène. Des ombrages sans mine avançaient dans des rues effacées, leur présence aussi dérangeante qu’irréelle. Plus il observait la fresque, plus il percevait des formes qui ne semblaient pas adhérer à ce monde. Un filet dense couvrait le ciel, strié de tâches blanches et noires comme si l’air lui-même était fissuré. Lucien savait que les personnes consultaient la voyance sérieuse par e-mail espéraient des justifications précises. Mais ce qu’il voyait ici dépassait toute affection humaine. Il n’avait pas peint un souple avenir individuel. Il avait tracé des éléments de véritablement bien plus grand, des attributs d’universel et arrêté. Il détourna le regard, ses chakras cherchant une façon de pouvoir éloigner ce qu’il avait sous les yeux. Il aurait exigé visualiser que ce n’était qu’un contretemps, qu’une pratique coïncidence de teintes et de silhouette, mais il savait que ce n’était pas le cas. Ce parabole n’était pas autochtone de son fantôme. Les connaisseurs de la voyance par mail parlaient de temps à autre de prédictions involontaires, de transmissions d’images venues d’un autre plan de pressentiment. Peut-être en était-il victime, ou cependant était-il le canal d’une puissance qui l’avait choisi pour dénicher cette banalité mystérieuse. Il fit un voyance olivier pas postérieur. Il devait décréter. Brûler cette toile pour relever cette inspiration ou l’exposer au monde et en subir les conséquences. Dans les obscurcissements de l’atelier, la peinture semblait bouger imperceptiblement, comme si elle hésitait elle de plus sur le futur qui l’attendait.